não sou, sou

não sou honesto com meu desejo de superação.
não sou essa exatidão que chamam de criatividade esporádica e instantânea.
sou apenas a curva que leva para o precipício.
sou teu lado feroz que mordisca com raiva as cordas de uma viola.

não sou a palavra balbuciada pela tua boca quando acabas de acordar numa quarta-feira de merda.
não sou teu lençol, pano, coberta, segunda pele que te acompanha pela madrugada.
sou aquilo que não ousas dizer em público, em frente uma lousa, em frente à uma pátria.
sou o passo que esquecestes de dar em direção a angustia da permanência.

não sou a unha que coça tua nuca.
não sou a brisa que gira ante tua fronte.
sou o arrepio de andar numa praça imensa, vazia, em pleno dia de trabalho e contingência.
sou o quadro que tanto olhas na galeria mas não tens a mínima vontade de comprar.

não sou a meia que te aquece os pés.
não sou a letra que escreves numa pausa quase infinita numa madrugada de estrelas ardentes.
sou o murro em direção ao ar.
sou o charco que te espera no passeio, para lançar ao ar as pequenas gotículas esparsas e multidirecionais.

poderia dizer "pisa-me, vive-me, mescla-me"
poderia dizer "golpeia, monta, constrói, corrói, desmembra"
digo "respira" porque se você morrer numa costura atroz de submissão aos dias, vou ter que convocar meu pulmão para um escurecimento interior. e só agora descobri o que a imiscuição quer dizer, em sua profundidade e gravidade.

é, afinal, certos sentimentos fedem a loucura.

P

E nem de propósito recebi hoje a tua carta. A bem do propósito que não existe quando se lhe tem vontade. Pois que faz de si amplo, sem imiscuição. Sendo.
Bem a propósito da eternização das palavras e retalhos de luz, que só a melancolia dos que querem segurar tudo, e não querendo possuír nada que não da roda do genérico, podem antever. Roda rosada.
E bem só esses tais se preocuparão com a irregularidade da dissemelhança, entre propósito e desígnio.

(Obrigada,
procurarei Leminski por aí)

tombo

tombo,
lombo.

trombo,
trombone.

ombro,
assombro.

Enfado

Enfado, essa indigência que foi deixar estar, e hoje estar onde se deixou antes estar.
O enfado é mais honesto entre a dependencia e o definitivo. Pois que não há definição na dependencia, nem definição de dependencia, nas quais o enfado se ache honestamente julgado.
O enfado é isso mesmo. Um estado inteiro de desprazer mal definido, um estar em-entre e a meio, livre de decisão maior, fátuo no seu pequeno azedume de manhã mal acordada. E assim se julga, sem ralar ninguém.
E depois, depois.
Vejam que um dia se senta de frente a nós, e fala-nos do que já decidimos e do que foi deixado. Estar.
Estar. E fica apenas só.
É quando se canta por ele, deitando penas ao acaso do enfeite encanto, que ele se faz enfado pujante. Triste e gaiato.
Em fado;
E é desse a que temos luso-direito, por definição e de rosto.
E é esse fado que diz tanta vez, conquistando a severidade, Saudade

Que se deixe estar, assim.

mútuo

será tão mútuo que quando eu acordar amanhã vou parecer cinza, como aquela pedra em que você tropeçou e que desfez teu pé rosa em milhões de partículas desnecessárias para o chão.

chão, pedra, partícula, fragmento, texto.

teu colo, eu colo, colado, cantado, surrado.

e achei essa fibra negra, de teu cabelo ondulado, abandonado na prateleira junto aos livros do sartre, do llosa, do nabokov e do hesse, como se fosse esse fio condutor de energia entre discrepâncias e memórias cancerígenas, essa falta de tudo para fazer descansar a ansiedade pelo nada.

algo tão desnecessário quanto a gente, não nós, mas sim essa gente que fede a humanidade.