de certo modo fui perseguido certa noite pelo lobo do hesse que em algumas palavras me disse mais asneira do que verdades

que verdades tão factuais, tão belíssimas quanto a ausência de luz numa câmara obscura de fotografia?

o desejo de andar em linha reta e ser desviado pelos pontos pretos michauxianos, obsoletos pelo descarrego de informação póstuma da minha lembrança quem apenas conseguiu existir, mas já existe além do porvir.

parvo

pouca certeza em cruzar um continente desfalecido que finge ser azul para não ser cinza, mitigando assim a navegação sobre as cinzas de uma morte cremada que nem sequer ocorreu.

Sem título

Provavelmente, pediu-lhe para não deixar de escrever, como para não parar qualquer coisa que significasse respirar algo acrescido ao ar da cidade onde agora morava.
Mas M. tinha pouco imago de como poderiam as coisas dar-lhe enfarte para os pulmões, ou perplexão sanguínea que acrescesse ao seu corpo. A pressão ocular de tanto tempo só poderia significar que a irrigação líquida do seu íntimo vivia, mas talvez na busca de uma abordagem vã. Ver.
Vã. Vão o que teria para dizer. Fisicamente vão, porque a mais no mundo apenas sentir-se-ia o cadáver de uma coisa ainda para morrer, apenas à espera da tragédia.